viernes, 28 de noviembre de 2014

Critica Show: Bonga en La Trastienda (para Espectaculosdeaca.com.ar)

Bonga en La Trastienda. (por Federico Frisach)
Con sangre africana, mente europea y espíritu cosmopolita, Bonga fue una figura pública del movimiento revolucion...ario que independizó Angola de Portugal en la década del 70. Por primera vez en la Argentina, Bonga se presentó en la Trastienda donde cantó algunas de sus canciones más conocidas. Usando el portugués, hablando en castellano, africano, inglés y francés, Bonga se mostró fiel a su pasado revolucionario, donde desde el público se gritó en algún momento el nombre de Ernesto Guevara seguido de aplausos. Y es que en su música Bonga sigue cantándole a la libertad "Tenemos que vivir sin dañar a los demás" ¿Cómo Bonga sigue enfrentándose al viejo ADN pirata del capitalismo? Con música y alegría y baile.
Si bien el músico ha viajado por todo América llevando sus canciones, todavía no había venido a la Argentina "Conocíamos Uruguay, México, Cuba... todo, sólo nos faltaba Argentina".
Fue un show íntimo. La trastienda ubicada con pequeños grupos cercanos en mesas y sillas cantando las canciones. Bonga se presentó delante de su banda con un güiro de 200 años y unas percusiones para acompañar a sus músicos. Pero su fuerte, es sin duda la voz. El toque africano y los años de cantar han hecho a Bonga, con sus 72 años, un músico excepcional.
Con una gran camisa dorada y una mirada relajada, Bonga conversó con el público en todos los intervalos de canciones. "¿Y Messi donde está?" -un señor sentado en la primer mesa levanta la mano. "Ha, Hola Messi, igualmente también me encanta Maradona he...." llevándose los aplausos.
Tocó sus grandes canciones, compartió una copa de vino con el público, algunas anécdotas de su vida y los incitó a bailar y moverse levantándose de sus mesas. Dentro del publico el mestizaje entre africanos y argentinos era claro: los pasos de baile entre ellos eran casi iguales de fantásticos que los movimientos de Bonga tocando su güiro. Con un perfil bajo y alegre, su banda detrás lo acompañó riéndose en cada de las locuras que Bonga trasmitía "Perdón, me confundo el castellano con el cubano...siempre estoy por decir "vamos que se va la guagua bien al fondo vamos chico"". También habló de París "ahí tengo la puerta abierta. En París grabé con Mercedes Sosa -aplauso atronador- muy linda Mercedes, excepcional".
Con 72 años, antes de retirarse al grito de "una más", Bonga saludó estrechando la mano de todo el público de la Trastienda, para luego recibir como frutilla del postre a dos representantes de la embajada de Angola que le otorgaron la mención de honor de ciudadano ilustre de la República Argentina. Bonga, agradecido, sólo pudo jurar que está había sido la primera vez que tocaba en Argentina, pero sin duda no la última.

Ficha:
SÁBADO 22 DE NOVIEMBRE, 23.30 Hs.
La Trastienda
Balcarce 460 - San Telmo - Buenos Aires
www.latrastienda.com


by Fede Frisach para espectaculosdeaca.com.ar
link: https://www.facebook.com/espectaculos.deaca/photos/a.493932287358644.1073741826.491320987619774/739567259461811/?type=1&pnref=story

miércoles, 26 de noviembre de 2014

“Tomorrow’s Modern Boxes” de Tom Yorke (Magazine Delicacy)

Las malas críticas que leí de este disco sólo confirman lo que siempre pensé: Generalmente el crítico es un idiota. Al no poder generar nada con sus palabras necesita del amarillismo para generar alguna sensación. Así es el periodismo hoy: un injerto de pesimistas medio maleducados, medio tontos, que buscan producir algo donde no hay cuando una mala crítica puede arruinar el trabajo de muchos artistas que, porque no, podrían estar a un paso de producir la obra más grande de su vida.
 Por eso hay que entender algo: no todas las obras de arte son genialidades eternas. Si tienes el don de observar puedes comprender que antes de un buen disco que marcó la historia, o una pintura o libro o película que hayan marcado la historia, hay detrás varios intentos que no están a la altura de la obra genial pero que, tomando como referencia la obra culmine, tienen sentido: por eso hay que tener paciencia y ser optimista. Quien sabe: quizás mañana escriba el libro más importante de la humanidad, y ese libro le daría sentido a esta humilde crítica. ¿Quién puede decirme que esa posibilidad no existe?
Ya te habíamos contado que Tom Yorke sacó su segundo disco solista “Tomorrow’s Modern Boxes” por la modalidad BitTorrent a sólo seis dólares mientras lidiaba a la par una batalla por internet frente a las grandes empresas discográficas y sus contratos. Ahora hemos escuchado el material y tenemos la reseña:
El disco empieza como disco. Quiero decir: “A Brain in a Bottle” es una buena intro, y luego, “Guess Again!” se lleva el corazón y el premio. Es una canción excepcional, un sinte y un teclado junto a una batera digital y la pasión de Yorke. El chiste es que luego continua “Interference(Interferencia) : y es que el disco parece sufrir una interrupción que lo lleva hacia otro rumbo ya que desde el track 04 -“The Moder Lode“- al ultimo track -“Nose Grows Some“-, las canciones son pistas y mezclas instrumentales con baterías digitales y algunos ruidos extraños y algunos coros o estrofas cantadas desde lejos por el británico. Este paquete de cinco canciones parecen formar un solo mismo viaje que concluye en la nada. Haciendo entender que este disco de Yorke no es más que un pensamiento perdido en el vacío -como el que podría tener una persona en un día común viajando del trabajo a su casa. Los tontos pueden decir que es un mal disco, sin canciones, sin intención, pero sin duda estamos frente a una obra conceptual: hay una intención marcada, una postura, una idea y emoción. Es, en definitiva, algo interesante ya que el disco proviene del líder de una banda de rock que llena estadios en el mundo. Es una bandera, -para otros quizás una alarma- de que “algo” está pasando  -acá hay algo más. De  alguna forma Tom Yorke está produciendo un disco bajo el lema “yo no te tomo de tonto”. Y eso ya es suficiente dentro de una Industria totalmente de plástico y repetitiva. Por eso, y por la modalidad de cómo disco llega al público -por medio de BitTorrent- el disco se gana un 9. Es la emoción, es la intención, y de donde proviene, lo que hace que esta obra tenga sentido.
 
 
by Fede Frisach, 26 del 11
link:http://magazinedelicacy.com/music/tomorrows-modern-boxes-de-tom-yorke/

jueves, 20 de noviembre de 2014

Critica: "Varietté Brutal" (espectaculosdeaca.com)

Barrio de Palermo por la noche. Viernes. La gente en la calle se mueve, camina en grupo y va hacia algún lugar a divertirs...e. En la puerta del teatro "El Método Kairós" también hay movimiento. Un poco antes de medianoche, 23: 30 horas, viernes, "Varieté Brutal" convoca una serie de personas que se amontonan en la puerta esperando que empiece la función. Dentro hay un barcito tranquilo con música para tomar algo. Hay un buen clima. La gente sonríe. Luego las puertas de la sala se abren y todos entran directamente al teatro donde el escenario, hundido, debajo, se muestra con una gran pantalla en forma de abanico proyectando imágenes al ritmo de la música.
"Varieté Brutal" es una obra de skechts representada por nueve actores y liderada por su ideólogo y director Julián Sierra. Con un humor ácido buscan llegar a la ridiculez rompiendo constantemente los límites establecidos. Y con relámpagos de inteligencia, la obra es bien sostenida por actores de gran calidad polifacética, dejando claro su postura desde el primer acto donde, los héroes infantiles de la década del noventa, Los Power Ranger (Texas), se presentan ante el público como en un reallity show -burlándose del "great american show" (y del great american bisness)- enterándose a través de su líder Zordon (Chuk Nurris) de su primer misión: "la gente no se ríe. Andan preocupadas por la inseguridad, por el dinero, por lo que sea, vayan y demuestren que hay humor en las peores mierdas de la vida!". Música, luces, excitación, baile - los Power Ranger Texas son totalmente anti aeróbicos -pero sus coreografías están trabajadísimas!- y se quejan "además de ser héroes, somos personas, y vamos al colegio secundario" rematando "estamos cansados de salvar al mundo, acá nos están explotando, son unos oligarcas de mierda!".
La obra se desenvuelve rápidamente en un acto tras otro, apoyados por la música, las luces, y las imágenes detrás en la pantalla. Tres (hombres disfrazados de) mujeres en una playa, neuróticas, amargadas, desubicadas, cuidando a sus hijas jugando solas y lejos en el mar -la generación ansiolítico. Una Barby en el salón de belleza abrumada de tanta perfección, de tanto ideal estúpido y de plástico, dialogando con una pobre muñeca rota y triste de Industria Nacional...
Desde odaliscas amasando pan, a rearmados de escenas de series viejas de la televisión argentina, a la familia Ingalls desarmándose en pedazos, a publicidades de calzoncillos con sorpresa, hasta llegar a recordar una terrible triste noticia bizarra de la década del noventa, representada hoy, veinte años después, al delirio extremo -¿quién dice que no podemos reírnos de la muerte?
Varieté Brutal es una buena apuesta para un viernes a la noche. Hay trabajo detrás. Hay gente pensando. En el elenco hay egos muy marcados, lo que significa siempre que hay trabajo y superación constante detrás de escena que se ve reflejada luego ante el público. Ninguno de ellos se come el show -todos son buenos, todos quieren ser protagonistas, todos tienen algo para decir, y eso hace un show intenso, rico. Varieté Brutal es simplemente una buena apuesta. Están hace más de seis años, y esperemos sinceramente que sigan por otra media docena más.

Ficha
Teatro :
"El método Kairós"
El Salvador 4530
Viernes 23 30 hs
Reservas: varietebrutal@gmail.com - 4831 9663
Elenco:
Tati Martinez
Vicky Condomi
Julián Bass
Luana Pascual
Andrés Passeri
Francisco Gonzales Gil
Lula Rosenthal
Alejandro Poggio
Julián Sierra
Coreografia: Vicky Condomi
Guión: Julián Sierra- Marina García
Diseño y Realización de Vestuario: Cecilia Santangelo
Sonido: Matías García
Maquinista de compañía: Rodrigo Balsalobre
Camara y Diseño Audiovisual: Pato Montalbetti - Celeste Cntratti
Arte: Claudio García
Asistente de Producción:; Ivana Fridman - Julia García
Asistente de Dirección y Stage Manager: Juan Yacar
Fotografía: Vicky Medici
Producción General: Matías García
Idea y Dirección General: Julián Sierra.



by Fede Frisach 21 del 11 del 2014
link en: facebook.com/espectaculosdeaca
 

Critica: " "The Endless River" de Pink Floyd "(Magazine Delicacy)

Es difícil criticar un disco de Pink Floyd sin encontrarte con opiniones desencontradas sabiendo  además  que no es un disco cualquiera. Es, según las palabras de su cantante Gilmour, el último disco de la banda. Al parecer ya no habrá más Floyd para nunca más. Si bien esto también fue dicho en el 94′, ahora parecería ser verídico y determinante: la banda se quebró luego de que en 2009 falleciera su tecladista Richard Wright, a quien el disco le está dedicado.
Esta nueva placa se denomina “The Endless River” y surge de unas viejas inéditas cesiones de la banda  cuando grababan Division Bell, su disco anterior de 1994.
El disco empieza con “Thing Left Unsaid” -“Cosas que quedaron por decir“- y son cuatro minutos de un colchón de teclados con la guitarra de Gilmour llorando como cantos de delfines que desembocan en el track 02: “It’s What We Do“, en el cual la batería entra por primera vez en el disco cerca del minuto y medio.
Obviamente no puedes esperar un “Dark Side Of The Moon“, pero The Endless River es un buen disco. Los teclados están siempre detrás, sonando, haciendo un colchón que nunca se detiene -pasando por solos interesantes de Wright como en la canción “On Noodle Street” .
Skins” es una canción que podría haber estado tranquilamente en “The Wall” donde lo tétrico, dramático, rockero, sinfónico y psicodélico se mezclan solidamente al mejor estilo original de la banda.  Luego el disco baja de intensidad. Pasan varias canciones sumamente calmas desde “The Lost Conversation” hasta “Autumn 68′” para luego ir al fin subiendo progresivamente.
Stephen Hawking, el genio metafísico canta en “Talkin Hawkin” , siendo la segunda vez que participa en un disco de la agrupación británica, y tanto los temas siguientes “Callin” y “Eyes to Pears“, son la introducción a la gran parte fuerte y ultima del disco: “Surfacing” que  luego se une al único tema cantado de la placa “Louder Than Words“, el cual posee un video de promoción  donde se ve al personaje del arte de tapa -un especie de ángel aventurero- remando en una barca en un océano de nubes hacia un Sol resplandeciente. Siendo una de las mejores canciones grabadas por Floyd desde hace más de tres décadas, contiene sin dudas una de las emociones más profundas que puede sentir un humano: el dolor de la pérdida de un ser amado, y, en otra instancia, la aceptación total de que uno mismo algún día morirá. Es, desde lejos, un canto a la vida lleno del sabor agridulce de estar vivo.
En fin. The Endless River es un buen disco. Quizás el mejor compuesto desde la partida de Waters -y quizás también supere lo último que hicieron junto a él. Es, en puntuación, un ocho y medio.
Disfruta el video promocional de la cancion “Louder Than Words” haciendo click aquí.



by Fede Frisach el 19 del 11 del 2014
link: http://magazinedelicacy.com/music/endless-river-de-pink-floyd/

sábado, 15 de noviembre de 2014

Relato: "Ruta Repetida" (para Magazine Delicacy)

En aquella época ella solía disfrutar viéndome escribir. Miraba mientras yo estaba sentado en el suelo  tomándome la frente con una mano y escribiendo con la otra sobre un cuaderno largo de hojas rayadas. Le gustaban mis poemas. A veces se los leía de la nada y después me recostaba en el piso mirando el cielo. Pero lo que ella no podía comprender aún es que escribirlas me producía un dolor insoportable. Bueno. En realidad la poesía no era la que me hacía sufrir. Sino que era el mundo, el dolor, la tristeza lo que me hacía escribir. La poesía era un especie de santo. Un salvador. Era una nueva forma de avanzar. Si el dolor genera un mapa de neuronas en tu cerebro, la poesía debe conectar ese dolor con el mapa de neuronas de la belleza. De la basura sale una nueva información. Una flor. Algo nuevo que da fuerzas para continuar hacia adelante.  Tenía la imagen de ser una especie de fumigador del alma humana y tenía que aceptarlo con toda mi paciencia, con toda mi fe, con todo mi corazón. Sino no había forma de sobrellevarlo.
Dormíamos cerca de un río ancho que se hacía cascada a lo largo y estábamos rodeados por una gran cantidad de arboles. Había un arome dulce de flores y el sol por la mañana te hacía olvidar las noches de frío. Y es que realmente hacía frío de noche. Los dos solos, ella y yo, en una carpa, al lado del río, entre las sierras, con heladas que te hacían gemir del sufrimiento. Nos arropábamos con todo lo que teníamos, dábamos vuelta nuestros abrigos sobre nuestros cuerpos y nos abrazábamos. Pero aún así era insoportable.
-Así debe ser- le dije – parte del viaje es pasar hambre. Frio. Eso ya te hace salir del hábito, ¿no?
-No lo sé – me respondió ella – yo me estoy cagando de frío.
Un día llegamos a Capilla del Monte. Es un pueblito cordobés donde hay un cerro enorme, el Uritorco, donde se dice que hay ovnis y cosas raras. Nosotros estábamos descreídos de todo -de nosotros mismos, en primer lugar- y nos daba igual el tema del ovni hasta que, una noche, dormimos en la carpa cerca a los pies del cerro. Créanme: ahí pasan cosas. Y no quiero escribirlas porque no deseo irme a dormir esta noche en mi hogarcito y despertarme asustado por la madrugada. Realmente ahí pasan cosas y es de creer o reventar. Aunque mal nos pese nosotros éramos unos reventados hace rato. Ella curaba gente y hacia masajes y tenía contacto con energías especiales, o ángeles -Jung dice que es el inconsciente colectivo. No sé si lo pueden entender, pero hoy en día ella se sienta con una hoja y puede escribir toda tu vida sin conocerte. En cambio yo era otro tipo de reventado: vivía borracho y desesperado. Tenía cuatro o cinco parejitas sexuales. Todas rondando el  5 y el 7, y me asustaba terriblemente cuando una mujer sentía algo por mí. Me espantaba. Desaparecía. Yo estaba algo loco, algo escéptico, y todo lo que suele suceder  cuando uno quiere encajar en una sociedad de subnormales. Después uno acepta la diferencia, uno acepta lo que es, uno acepta lo que el otro es, y no hay conflicto: cada cual hace su vida sin molestar al otro. Pero por esa época yo todavía no sabía esto y en cambio tenía alguna esperanza en los viajeros, esos mochileros que viven en comunidades viajando a pie por el mundo. Creía que ellos, al no encajar en la sociedad, tenían pensamientos propios. Ellos eran mi última esperanza de encontrar algo.
Abrimos una barata botellita de vino y mordimos unos panes.
Vinieron en seguida y nos pidieron vino y nos pidieron panes. Okey. Se los dimos. Ellos comieron, tomaron, y desaparecieron.
-Son como perritos con sarna…
-Si- me respondió ella.
Estaban todos. Era una banda. Quizás veinte agrupados viajando por Argentina, rumbo a quien sabe dónde. Mochileros. Como los llames. Jack Keruac hace 30 años se hubiese fascinado, pero hoy en día hubiese escrito alto terrible sobre ellos. Estoy seguro.
-Esta es ruta repetida- me decía uno que era parecido a David Beckham pero con barba y mugre y olor a muerto -Esta es ruta repetida…ya la hice tres veces.- Yo lo miré.
-¿Porqué?
-Porque sí. La primera vez fui hasta Montañita en Ecuador, la segunda la quedé en Perú como tres meses, y ahora me estoy yendo de vuelta para Ecuador.
-¿Te gustó Ecuador? – pregunté.
-Esta es ruta repetida. Esto ya lo hice.
Y comprendí: era como una especie de retardado… Si bien no parecía tener problemas motores era como un especie de subnormal que quería fanfarronear con sus viajes. Es así. En Coca-Cola te denigra el jefe; en el Estado te denigra el legislador que abusa de  su secretaria; y en la ruta tenías a estos mochileros fanfarrones que intentabas denigrarte, demostrar que sabían, podían o habían hecho más que nadie. Siempre parece haber alguien queriendo domarte.  Y después comprendí más: se acerco a mi compañera  y empezó a hablarle, aunque ella ya estaba rodeada de dos viajeros más. Uno se la daba de sensible comprensivo, el otro de gracioso, y ahora tenía al “que las sabía todas”. Pero ella se iba a ir a dormir sólo con uno. Conmigo.
Los comunidades cerradas son raras. Quiero evitar meterlas a todas en la misma bolsa pero he visto puntos en común en las pocas que vi. Lo que no hay, es justamente conciencia de comunidad. Lo que abunda, es miedo a la sociedad. Son bastante inadaptados -pero no gracias a su alma, a su creatividad, sino todo lo contrario- y tienen una filosofía de “el más inútil es el mejor”. Las mujeres de esos grupos me dan compasión: tienen grandes potenciales, pero con un autoestima derrotado y pisado, se disfrazan de “pacha mama”, de “la profe de yoga”, de “soy amor”, y a escondidas le pegan a sus hijos y mezclan jugo tang con alcohol etílico. Y está todo bien con que lo hagan: algunos maestros zen después de terminar la meditación brindan con cerveza. O Gurdjieff, por ejemplo,  místico y filósofo europeo, era alcohólico. Todos tenemos nuestras locuras, nuestras asperezas. Pero el maestro zen es maestro zen. Enseña a meditar. Y Gurdjieff fue Gurdjieff. Hizo escuelas por todo el mundo. ¿Se entiende? Estas pobres chicas están derrotadas. Y eso lo comprendí cuando luego, unos años después, empecé a tomar consultantes del tarot que tenían esa vida: detrás del velo de la sanación, de la pacha mama, del new age y del chamanismo, había tanto dolor y tanta miseria y tanta angustia como para irte espantado. Estaban más tristes y más neuróticas que las mujeres a las cuales ellas aconsejaban en sus clases de yoga. Y a mí me dolía verlas tan negadas. Pero tenía que aceptarlo. Y seguir camino. Una persona no es útil por hacer algo en esta sociedad; una persona es útil cuando hace algo por uno mismo y por los demás.
Me sonó el teléfono un día soleado mientras caminaba solo. Un amigo mío, músico y manager, me ofrecía trabajo con la música. Yo era bajista hace algunos años.
-Pero yo me fui de la ciudad para abandonarlo todo…
-Ok. Pensálo – me respondió- A mi me gustaría que formes parte.
Y me contó todo lo bueno que habría de trabajo, todo lo positivo, todo lo que ganaríamos. Obviamente yo sabía que era difícil que pase lo que él me juraba. Pero de todas formas lo pensé seriamente. “Estoy entre esta vida de viajero y volver a la ciudad a vivir de la música”. Estaba entre seguir inadaptado, y mal que mal, adaptarme. No sabía bien qué hacer. Pero decidí volver. Seguir en la ciudad, seguir trabajando. Después me fui  de viaje unos meses y todo eso. Pero de todas formas, desde aquel entonces, sigo en la ciudad. Y aunque me he hecho grandes amigos de viaje, personas increíbles resplandecientes de vida, quizás le deba más a la pandilla de veinte mochileros. Al David Beckham de “ruta repetida” y a toda la banda que iba junta pidiendo pan duro en las panaderías por las mañanas. Quizás yo tampoco pertenecía a ellos: No encajaba ni en los marginados. No lo sé. Ahora sospecho que las cosas pasan, y ya. Y que uno después, con tiempo  y soltura, es el que les da el significado. Si. Me gusta pensar eso. Te da honor, dignidad, fuerza. Te hace sentir que más allá de todo, uno siempre es dueño de su propia experiencia en la vida. Y, en cuanto a la poesía, sigo escribiendo. Cada vez junto más neuronas de una sola frase sin que me interese mucho si a los demás les gusta o no. No se trata de encajar, sino de estar vivo.


by Fede Frisach el 15 del 11 del 2014
link en http://magazinedelicacy.com/variete/ruta-repetida/

miércoles, 12 de noviembre de 2014

Crítica: "El Color de Esta Noche" (Espectaculos de Acá)

Un trío amoroso tiene sólo un buen fin si es consensuados y en "El Color de Esta Noche" no existe consenso alguno....
La historia la relata Joaquín, amigo de la infancia de Germán. Un poeta idealista torpe y frágil que necesita los consejos de su amigo para poder manejarse en el mundo -cual no parece pertenecer. Lara es una mujer de largo pelo negro que llega a la vida de Joaquín de forma casual, amándolo y luego dejándolo solo y con unos pocos recuerdos amorosos para luego, de forma más casual aún, llegar a conocer y enamorar a su amigo Germán, el poeta idealista que se enamora sin titubear. Ella, arrastrando un pasado oscuro y traumático de su niñez vive entre dos mundos: el que desea, y el que la condiciona.
Esteban Costa -director y dramaturgo- nos lanza a un drama psicológico que como lograba hacer el mencionado Sándor Márai, convierte los valores mundanos, psíquicos y comunes del mundo en una poesía oscura que busca embellecerse.
Los personajes dialogan con la expectativa de dejar sus líneas volar en una poesía sucia y estrecha y desesperada -al estilo shakesperiano- generando una danza entre los actos que parecen formar una gran poesía de amor en escena.
"El color de esta noche" es una obra con conocimiento de la psiquis humana y del dolor y de la obsesión y de las vueltas tragicómicas de la vida. Ante la imposibilidad de acción de una persona presa de su trauma, surge un dolor amargo que busca calmarse en la búsqueda asfixiante de alivio. A una persona que sufre, el recuerdo del pasado placentero y amoroso le produce más sufrimiento aún, empujándolo a veces a la locura. Es así como Germán vuela en su poesía buscando una respuesta que lo calme, frente a Lara, una mujer que quiere pero no puede, ambos, frente un testigo, Joaquín, que en silencio alza la mirada frente a los hechos.
En "El Color de Esta Noche" la poesía se realiza. La belleza se muestra disfrazada de dolor y oscuridad. La sangre salpica al corazón que sin dejar de latir anuncia un nuevo verso antes del final.

Autor y Director: Esteban Costa
Asistencia de Dirección: Giuliana Paz
Asistencia de Producción: Eduardo Boggiano
Elenco:
Lara: Marcela Rovello
Germán: Pedro Aggollia
Joaquín: Martín Guzman (relator)
Diseño e Iluminación: Alejandro Le Roux
Escenografía: Ariel Vaccaro
Vestuario: Idea Colectiva
Música original y diseño sonoro: Eduardo Boggiano
Entrenamiento vocal: Miguel Scalone
Fotografía: Magdalena Viggiani
Prensa: TEHAGOLAPRENSA
Produccion General: Esteban Costa
Duración del espectáculo: 60 minutos.
Funciones: Viernes 23 hs
Niceto Vega 4802. CABA. Tel: 4777-7976
TADRON teatro



by Fede Frisach el 12 del 11 del 2014
link en: https://www.facebook.com/espectaculos.deaca/photos/a.493932287358644.1073741826.491320987619774/730594063692464/?type=1&theater

Nota: Rolling Stones: Suicidio, cancelación y juicio (Magazine Delicacy)

Todos conocemos a los Rolling Stones. Sabemos que han cumplido 50 años y desde el 2012 han comenzado una gira mundial llenando estadios con su show apto para todo público con sus grandes canciones, con una performance que dura un par de horas y con rigurosos y repetitivos protocolos de movimientos, climas, luces y enganches.
Pero hoy la banda está pasando por una crisis -y un juicio millonario- ya que Mick Jagger está sufriendo un difícil momento: el luto por la muerte de su ex- novia, la estilista L’Wren Scott.
Scott, nacida en Estados Unidos en 1964, fue encontrada muerta en New York el pasado marzo, ahorcada, producto de un suicidio. La estilista y empresaria estaba pasando un mal momento económico debiendo algunos millones de dólares, y estaba por anunciar el cierre de su firma de diseño.
¿Que tiene que ver esto con la banda? Mucho, ya que debido al stress que está sufriendo Mick Jagger, la banda canceló los shows que iba a presentar en Australia y Nueva Zelanda durante la semana pesada, y anunció que el mítico Mick sufre una infección en la garganta por stress, debiendo descansar un mes y poniendo en duda los siguientes shows de la banda.
Pero si en otra cosa han demostrado ser bueno los Stones, es en avanzar como una empresa gigante y sin titubeos para seguir sumando dinero a la montaña. Y es que la banda está en un juicio con las aseguradoras Cathedral Capital y Talbot 2002 por 12,7 millones de dólares por la cancelación de estas presentaciones, gracias a una póliza que cubriría la suspensión de shows a causa de muerte “súbita e inesperada” de un ser querido de la banda ( Scott ), contra que la aseguradora se defiende diciendo, con sus palabras, esto: “El suicidio fue hace siete meses, y además, un suicidio es algo evitable”.
Si bien sabemos que uno paga siempre un seguro para luego ser cubierto, no nos sorprende la metodología Stones, ya que recordamos el “incidente” que la banda mantuvo con Richard Ashcroft, el cantante del grupo The Verve en el 1997 por la canción “Bitter Sweet Symphony“, donde los Stones habían cedido los derechos del un viejo reef para la canción y que, al ver el éxito que había tenido mundialmente, repudiaron alegando que “The Verve usó más notas de las permitidas“, y al fin, entre el manager y el ex manager de los Rolling Stones, se quedaron con todos los derechos de la canción, además de recibir el Grammy por The Verve, que luego se separó con más pena que gloria. ¡Bienvenido, esto es Rock!
Pero porque es una buena canción, vamos a dejarla para que la escuches. Recordá este gran tema de The Verve ( ¿o de los Stones?) , Bitter Sweet Symphony, haciendo click aquí.


by Fede Frisach, el 12 del 11 de 2014
link http://magazinedelicacy.com/music/rolling-stones-suicidio-cancelacion-y-juicio/

Relato: "Eso es el Under" (Magazine Delicacy)

Todos los del under estaban ahí. Una serie de tipos raros y mujeres extrañas, lentas. Yo estaba sentado solo en la barra tomando Campari mientras ellos pasaban a mi alrededor. El ambiente artistico del under es incrédulo. Algo de neurosis y sobre todo mucho esfuerzo por demostrar que son alguien o que tienen calle. Pero una persona con calle no habla de la calle. Es como la eyaculación precoz: Un hombre que no eyacula precozmente no va por la vida aclarando que no es eyaculador precoz.
Tenía que hacer presencia por motivos de negocios aunque ya tenía ganas de irme. Me hacía acordar cuando trabajaba en ese otro bar cual iba todas las noches de toda las semana salvo los domingos y lunes donde me la pasaba acostado, cansado, destruido del cansancio. Trabajar de noche fatiga muchisimo.  Pero conseguía aveces una noviecita y me la pasaba con ella comiendo y encamado y mirando televisión o escuchando música. Pero después tenía que volver al trabajo. Ir todas las noches a ese antro oscuro donde los artistas se movían como si fueran estrellas en una noche nublada. Quiero decir, en esa época yo estaba comprendiendo que un artista underground era un empresario, o un conductor de televisión de horario estelar,o un alejandro sanz, o un ricky martin, frustrado. Salvo excepciones -que vale la pena conocer- de locura real, de espiritu salvaje y de arte sincero, todo lo demás es tumulto. Alrededor de un gran artista hay al menos 20 subnormales que adoptaron todos los clichés. Yo me daba cuenta que no importaba la clase social. Seas pobre, rico, muy rico, extranjero, mujer, hombre, andrógino… no importaba. Todos estaban inundados por el mismo gen. Había una tendencia al alcohol, a la violencia, al sexo promiscuo, a la locura. Claro que solamente podían llevar a cabo la violencia -son, generalmente, maleducados-, y quizás aveces su afición al alcohol sólo cuando conseguían algo de dinero para comprarlo. Del sexo y la locura, muy poco.  La realidad es que yo trabajaba ahí como encargado del bar y a escondidas escribía poesía y quizás había sido el único en todo el bar que había vivido del arte. Tocando el bajo, componiendo, produciendo. Pero me había cansado de la Industria musical y la había dejado. Estaba en una constante búsqueda, como quién dice. Y me manejaba por intuición rompiendo mis propios esquemas mentales y lógicos.
En ese bar lleno de artistas, musicos, pintores, actores, etc etc etc, yo sentía que para ellos yo no era un ser humano, porque para ellos yo no era un artista. El cliché se percibe al igual que una mujer materialista: o tienes dinero, o no tienes dinero. Dicho de otra forma: “o sos de los nuestros, artista” frente al  “no sos de los nuestros, no sos artista”. El hecho es que ellos para colmo hacen un arte pésimo, sin convocar personas, sin calidad, ni técnica, ni belleza alguna. ¿Qué es el arte sino? Y encima se creían mejores que los otros tontos que andan trabajando día y noche en el mundo para ganarse el pan. ¡Yo prefiero una mujer tonta, que atiende una tienda de ropa, y ve televisión todos los días, a una mujer cliché que está metida en el ambiente del arte! Lo malo está que la tonta que trabaja en la tienda de ropa puede asustarse de la locura con el paso del tiempo. Pero, las del arte, las cliché, no resisten ni diez minutos: sólo buscan clichés. Y donde hay arte, donde hay búsqueda, hay locura. En el tarot, la carta sin número “El Loco” simboliza tanto el perdido, el vagabundo, como el genio. Entre Diógenes el linyera, y Einstein el físico, sólo hay un paso de distancia. Es la misma madera. Una, util para la sociedad, la otra, inutil.
Vale decir que yo probé de todo y encontré dones maravillosos en todo tipo de personas. La potencialidad humana es algo increíble, impensada. Cada ser es realmente bueno en algo. Cada mujer contiene la fuerza total de la fecundidad. Cada hombre contiene la fuerza total de la acción. ¡Y yo siempre vivía rodeado de personas! Aun en nuestras diferencias, me alimentaba de ellas. Me fascinaban. Aún así esto era en secreto, ya que cara a cara no podía encajar. No había forma. Y ahora estaba sentado en la barra de este enorme lugar donde casi todos los artistas under desean llegar. Muchos se resisten, claro. Éste lugar es otro tipo de cliché que el de aquel bar oscuro donde trabajaba. Es tres veces más grande, entran tres veces más personas, es tres veces más conocido, tres veces más exitoso. Acá la cosa es mas picante, porque son chicos “bien”. Quiero decir, familias muy acomodadas. Y esa gente tiene sólo un problema: no dudan. Viven en un estado de obviedad horrible. Son idiotas, tontos, bobos, y no dudan porque representan todos los valores comunes del mundo. Antes, cuando yo era chico, me asustaban. No porque sean fuertes, sino porque su mirada no duda: si te ven distinto, te alejan sin titubear, te denigran, te toman como inferior. Porque representan la Vida achanchada en su estado puro, moldeada. En cambio hace unos años empecé a usar los métodos de la calle. No entregar mi espacio, mi terreno. Con una sola mirada basta. Como la otra vez que iba en el autobus con ese grupo de chicos acomodados bien vestidos y perfumados. Eran cuatro. Un líder con su cómplice -el que se burla de todos- y dos subnormales callados que todo el tiempo le avisaban lo que hacían o pensaban a su líder y a su súbdito. Entre ese grupo había un forajido. Era obvio que no era amigo y que estaba con ellos de casualidad. Parecía nerd, quizás de los que arreglan ordenadores o algo así. El nerd empezó a despedirse porque se bajaba antes -era obvio que no era del grupo- y el subdito empezó a agradecerle por todo, a decirle que era un buen muchacho, pero con una insistencia insoportable: lo estaba burlando. El nerd se bajó y el subdito empezó a burlarse de una pareja que iba acostada dormida, y luego empezó a buscar con la mirada a otra víctima en el autobus. Yo estaba cerca de ellos, recostado sobre mi asiento. Lo observo, me observa. Y lo veo claramente, y se lo hago sentir: ¿cómo este subnormal, vestido con nose cuánta fortuna en ropa, perfumado con nose qué fragancia, rodeado de otros 3 idiotas, feos,  peinados imitando la moda europea, se puede hacer el campeón, si está con sus amiguitos yendo a un boliche a pagar una entrada carísima por tener acceso a un galpón oscuro donde pagará un montón por alcohol con la ilusión de darse un beso con alguna chica de igual o peores condiciones? No quiero ser malo, pero…  ¿Cómo él, rodeado de estos subnormales, con semejante realidad, va a reirse de alguien?
Él me miró y automáticamente dejó de hacer burlas. Se quedo calmo al lado del líder  y después empezó a hacer flexiones de brazos mientras sus amigos contaban cuánto iba. En fin. Así está a cosa. Y él, al verme, se acomodó. Yo seguí acostado escuchando música. Ellos, confundidos, se bajaron  una parada antes que su destino porque tampoco saben sumar los números de las calles. Yo me bajé luego y vine tranquilo a mi casa a dormir en mi cama recordándo que al otro día iba a venir una hermosa morocha a mi casa a pasar el fin de semana. En fin.
Creo que leí alguna vez algún poema zen sobre la compasión al tonto. Sobre que, cuándo más se comprende, más distancia parece haber con el otro, pero en realidad más cariño hay, mas compación, más cercanía. Porque uno los empieza a ver con el corazón, y deja así la propia mente tomar la fuerza necesaria. Ellos seguramente no tienen ni idea qué es el zen, ni la compasión, ni el cariño. O al menos no demuestran saberlo. A mi no me importa, las personas aveces te pueden soprender. ¡Aunque sea para bien!
Recordé todo eso sentado en esa barra tranquilo tomando el Campari. En un momento lo dejé a un lado mío y, cuando quise tomarlo de nuevo, el barman me lo había sacado y lo había arrojado a la basura. No me importó. Son cosas que pasan. Me levanté, fui hasta el patio delantero, respiré un poco de aire, miré a la gente hablando, me aburrí, y me fuí. Ya vendrán mejores momentos


by Fede Frisach, 8 del 11 de 2014
link  http://magazinedelicacy.com/variete/esto-es-el/

miércoles, 5 de noviembre de 2014

Nota: "Queens Of the Stone Age junto al ex bajista Nick Oliveri" (Magazine Delicacy)

El pasado 31 de octubre -noche de Halloween- la banda estadounidense Queens Of The Stone Age contó con el ex bajista Nick Oliveri en el show que dieron en Los Angeles.
La banda californiana, autora de algunos buenos discos de rock stoner psicodélico, referente de la evolución -tanto musical como comercial- de la banda Kyuss, se presentó en Los Angeles a modo de festejo de Halloween, disfrazados de curas, presentando su último disco ” …Like Clockwork“, donde su ex bajista, Nick Oliveri, presente en dos antiguos discos de la banda, apareció en el escenario cantando seis canciones.
Desde  el falso final de “Millionare“, con un accesorio  de diablo y tomando cerveza, Oliveri fue asistido por un stage disfrazado de monja que acercó el micrófono para que luego también cante “Quick and to the Pointless“, “Auto Pilot“, “Another Love Song” y “Gonna Leave You“; canciones grabadas por él cantando hace ya más de diez años.
Queens Of The Stone Age, banda que se terminó de consagrar mundialmente con el disco “Song for the Deaf” en el 2002 con la participación de David Grohl -ex Nirvana, Foo Fighter- en la batería, es liderada por el cantante y guitarrista Josh Homme, que expulsó a Oliveri en 2003 por violencia de género, aunque en 2013 lo hizo participar en coros de su último disco disco “…Like Clockwork“, placa experimental, que como la anterior (“Era Vulgaris“), se introduce en el rock  electrónico oscuro de LSD.
Ve el video del show pulsando aquí.



by Fede Frisach para Magazine Delicacy, el 5 del 11 de 2014
link desde http://magazinedelicacy.com/music/queens-stone-age-junto-al-ex-bajista-nick-oliveri/

Relato: "El Gato sobre la cama" (Magazine Delicacy)

El asesino abre la puerta lentamente y entra. El cuarto a oscuras. Espera de pie mientras sus ojos se adaptan a la oscuridad. Lorena duerme acostada boca arriba desnuda con las piernas abiertas. Tiene un sexo peludo y abundante. Del gran ventanal entra la luz plateada de la luna reflejándose en los pezones suaves, leves, pequeños de Lorena.  Sus senos son grandes, hermosos. Ella ronca tenuemente como en un ronroneo de gato. Cada tanto cierra la boca tragando saliva y luego vuelve a abrirla con delicadeza.
El asesino tantea entre la sombra. Camina lentamente con atención. El gato de Lorena sale disparado y se esconde detrás de una silla. El asesino se queda quieto. Luego reanuda su marcha. Desde lejos ve a Lorena acostada desnuda. Se acerca a ella. La observa muy detenidamente. Es un trabajo fácil, no tendría porque sufrir; con dos movimientos resolvería el asunto. Y después se iría a cobrar. Así de fácil. La observa dormir desde cerca. Su cuerpo, su respiración. Entonces, por impulso, pone su mano sobre su pantalón. Se toca él mismo.
Ella mueve levemente la cabeza, como si supiera desde alguna parte que un hombre está tocándose viéndola desnuda. Él se detiene. Toma conciencia. Pero no puede sacar la vista de la vagina.  Con las piernas abiertas en pose de parto, los grandes y carnosos labios se asoman al mundo envuelto en largos pelos negros que suben -o descienden- desde el ombligo. Es una imagen hermosa. El desea tocar el cuerpo entero de Lorena, sentirla, besarla. Sentir su sangre corriendo por las venas. Sentir el aire entrando y saliendo de sus pulmones. ¿Cómo hacerlo? Él se acerca apoyando suavemente sus labios sobre la boca de Lorena. Ella no se despierta, en cambio patea suavemente al suelo la sábana que rodeaba suelta sobre la cama. Él no puede resistirse, toca suavemente sus pezones. La textura, la forma. De su pecho se escuchan cercanamente los latidos del corazón. Con la otra mano acaricia la vulva suavemente. Tantea con sus dedos el interior de Lorena. Es extraño. Toda una existencia evolucionando para desearse mutuamente, hombre y mujer, con la posibilidad de darse cariño, calor, placer, éxtasis, orgasmo, de unir sus cuerpos, sus mentes, sus conciencias, pero algunos habían dicho hace siglos que no se debía. Y la culpa ya estaba instalada. En el mundo todavía había resabios de culpa, de incomodidad, y sobre todo, de ignorancia.
El asesino retira su mano, da un paso atrás. En sus dedos hay algo de fluido, lo huele, luego lo chupa. Se retira lentamente, abre la puerta y sale de la habitación. Lorena, aun dormida, por inercia empieza a masturbarse lentamente bajo de la luz de la luna plateada que entra por el gran ventanal. El gato salta sobre la cama y observa desde cerca los movimientos circulares de la mano sobre el clítoris. No se inmuta en absoluto. Y cerrando los ojos empieza a ronronear.
 
 
 
by Fede Frisach para Magazine Delicacy, el 1 del 11 de 2014

miércoles, 29 de octubre de 2014

Nota: "Eric Moussambani" (para quienlodiria.com)

Históricamente se podría pensar que en las Olimpíadas compiten los atletas de élite de cada categoría manteniendo un standard de calidad y alto nivel de competencia, donde los deportistas más preparados del mundo baten records históricos y desafían los límites deportivos. Esta es la historia de Eric Moussambani, la excepción a la norma.
Proveniente de Guinea Ecuatorial, un país de escasos recursos, aprendió a nadar 8 meses antes de representar a su país en las olimpíadas de Sidney del año 2000. Se había presentado en el equipo de atletismo, pero al estar completo el cupo le ofrecieron postularse a natación, sin saber nadar.
Eric aceptó la invitación, y comenzó a practicar inicialmente en ríos y finalmente en una piscina de un hotel de Malabo, de tan sólo 22 metros.
Se presentó a las olimpíadas de Sidney, en donde tres contendientes de países en vía de desarrollo competían como invitados; Kalim Bare de Nigeria, Farkhod Oripov de Tayikistán, y Eric de Guinea Ecuatorial.
Preparándose para el comienzo, los dos competidores de Eric se arrojan al agua antes de tiempo, quedando descalificados. Toda la atención se concentra en el único nadador.
Tal como se observa en el video, Eric con gran esfuerzo y exhausto logra terminar la carrera. Logró el record negativo más grande de la historia de la natación profesional y al finalizar la prueba, confesó que casi se ahoga. Cabe destacar que ganó la carrera por descalificación de los competidores.
Posteriormente se convirtió una celebridad, tanto en su país como en las olimpíadas, rematándose su traje de baño en miles de dólares, la prensa lo bautizó “Eric, la Anguila”.
Es el actual entrenador del equipo nacional de natación de Guinea Ecuatorial.

by Fede Frisach, para Quienlodiria.com, mes de octubre
link http://www.quienlodiria.com/eric-moussambani-1124.html
 
  • Nota: "Bar en Arbol" (para Quienlodiria.com)

    ¿Cansado de ir siempre al mismo bar a tomar algo con amigos? Una solución práctica es encontrar algún nuevo lugar. Algo inusual para romper el hábito. Y si se anduviera por Sudáfrica podría ser yendo al “Big Baobab Bar”.
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    El baobab -un árbol gigante que puede llegar a medir 30 metros de alto- es característico en la fauna del continente Africano. A fines de los ochenta, en Modjadjiskloof  -localidad de Pomplona, Sudafrica- la pareja holandesa Van Heerden encontró dentro de la granja donde ellos viven a un baobab gigante que en su interior poseía una cueva.
    El Baobab -que vive miles de años- nunca detiene su crecimiento. Y este en particular fue hallado por la pareja holandesa con mil setecientos años de edad, siendo uno de los más longevos del mundo.
    En su interior encontraron objetos que datan de 600 años de antiguedad . No tuvieron mejor idea que limpiarlo, ambientarlo y convertirlo en un bar abierto al público.
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    A diferencia de lo que pudiera pensarse, el Big Baobab Bar se generó con poca intervención humana: cada mil años el árbol desprende gran parte de su interior, generando huecos internos a modo de cueva. Y es por eso que lo llaman “El Árbol de la Vida”, gracias a su capacidad de brindar refugio y protección.
    Ambientándolo con taburetes, mesas, música, una barra y hasta un tablero de dardos, el Big Baobab Bar funciona todo el año, desde 1993. Donde siete mil turistas se acercan anualmente.
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    En su interior entran 15 personas. Y actualmente, la entrada es de 20 rands -la moneda Sudafricana- equivalente a un dólar con ochenta.
    Sus paredes son de dos metros de espesor. A pesar de los miles de años y la evolución humana, la función del árbol continúa siendo la misma; brindar refugio a los seres humanos.


    by Fede Frisach, para quienlodiria.com
    link: http://www.quienlodiria.com/bar-en-arbol-1110.html

     

    Nota: "Un año sin Lou Reed" (para Magazine Delicacy)

    El pasado 27 de octubre se ha cumplido un año del fallecimiento del cantante y guitarrista Lou Reed.
    Empezando su carrera con la banda “The Velvet Underground”  a mitades de la década del 60, Lou Reed ha editado oficialmente más de 25 discos, siendo así un artista de culto para el rock mundial pasando a la historia de la música.
    Algo excéntrico, amigo de David Bowie, y en constante denuncia a las miserias humanas escondidas bajo la gran alfombra roja norteamericana, Lou Reed fue el portavoz de generaciones oprimidas y calladas durante décadas, para luego, a fin de su carrera, dedicarse a la vida espiritual (Tai Chi, Yoga) mientras paralelamente grababa sus discos y hacía colaboraciones para bandas como Gorillaz, o Metallica, entre otros.
    En marzo del 2013, Reed fue trasplantado de hígado, pero luego,el 27 de octubre, falleció a los 71 años. Su esposa y compañera, Laurie Anderson,  escribió una carta anunciando la muerte del cantante, afirmando el rumor. Y luego escribió una nota en la revista Rolling Stones detallando cómo fue la muerte de su esposo. Parte de la nota, emotiva, es esta:
    “Cuando su muerte era ya inminente, Lou dejó el hospital y volvió a casa. Como meditadores, nos habíamos preparado para esto -cómo mover la energía desde el vientre, subirla al corazón y de ahí hacia fuera a través de la cabeza. Nunca he visto una expresión con tanta fascinación como la que tenía Lou mientras moría. Sus manos estaban haciendo el movimiento 21 de Taichi, el del “agua que fluye”. Sus ojos estaban muy abiertos. Tuve entre mis brazos a la persona que más amaba en el mundo, y estuve hablando con él mientras moría. Su corazón se detuvo. El no tenía miedo. Pude caminar con él hasta el final del mundo. Pude ver la vida -tan bella, dolorosa y deslumbrante- en su máxima expresión. ¿Y la muerte? Creo que el propósito de la muerte es la liberación del amor”. “En este momento me siento plenamente feliz. Estoy muy orgullosa de la forma en que vivió y murió, de su increíble fortaleza y de su gracia. Estoy segura de que regresará a mí en sueños y que en ellos parecerá estar vivo de nuevo. Y de repente me doy cuenta de que estoy aquí sola, de pie, asombrada y agradecida. ¡Qué extraño, emocionante y milagroso es el hecho de que hayamos podido ayudarnos el uno al otro a evolucionar, que hayamos podido amarnos tanto a través de nuestras palabras, nuestra música y la realidad de nuestras vidas”.
    A un aniversario del fallecimiento del cantante, guitarrista y compositor, todavía y a través de su música -y de las palabras de su esposa- nos sigue llegando la poesía y la belleza que lo envolvieron. Nosotros, los que seguimos aquí, no podemos dejar de recordarlo y agradecerle el arte que nos dejó. Aquí, ahora,  a un año de su fallecimiento, lo recodamos.
    Haz click sobre el nombre de la canción y escucha una hermosa versión en vivo de “Sunday Morning”  .
     
     
    by Fede Frisach para Magazine Delicacy, el 29 del 10, 2014

    Nota: "El final de Pink Floyd" (para Magazine Delicacy)


    Pink Floyd –nuevamente sin Roger Waters, está a punto de lanzar su nuevo cd :The Endless River, al cual Gilmour definió como “el ultimo disco de la banda”.
    En una reciente entrevista, el guitarrista y cantante de Pink Floyd, David Gilmour anuncio que tras la muerte del tecladista Rick Wright en 2008, la banda lanzará este ultimo disco con viejas sesiones grabadas junto a Wright, y que luego no habrá mas nuevo material de la banda. Este sería, entonces, el ultimo movimiento de Pink Floyd.
    Por otro lado, The Endless River, que saldrá a la luz el próximo 7 de noviembre, tendrá como invitado a Stephen Hawking, el científico físico que habla tras una computadora en su silla de ruedas tras sufrir la enfermedad motoneuronal relacionada con la esclerosis lateral amiotofica (ELA). Hawking, a través de una maquina, canta en la canción “Talkin Hawkin”.
    Mientras la espera del nuevo disco llega a su fin, Roger Waters anunció que él “no tiene nada que ver con este nuevo disco, ya que nunca fue llamado” -lo que hace recordar el refrán “el que se va sin que lo echen, vuelve sin que lo llamen”.
    Floyd, que viene haciendo música desde los años setenta, parece estar ahora cerca de sus últimos pasos. Quedando entonces en la historia de la música mundial, y representando la revolución psicodélica, como la voz de miles de jóvenes que han sido de alguna forma los padres del nuevo (o faltante) pensamiento rockero actual.
     
     
    by Fede Frisach para Magazine Delicacy,

    Relato: "La Guerra" (para Magazine Delicacy)

    Lo doloroso de haber ido a la guerra y haber vuelto es que ella siempre queda dentro de uno por donde sea que vayas. No voy a decir que sigo aturdido ni que veo muertos por las calles. Pero de alguna forma el pasado se graba en el cerebro. Hasta los científicos confirman ahora las zonas donde la información del pasado se guarda dentro del cráneo. Resistiéndose a morir.
    Ya todos saben que las guerras son absurdas. Aclararlo no tiene sentido. Ya todos saben que se anuncia un motivo para atacar, pero en realidad siempre hay otro. Real. Y económico.
    Pero lo que si estaría bien decir es que ahora las guerras volvieron a ser inquisiciones. Invasiones. Como alguna vez lo fueron hace cientos de años. Lo que me convierte totalmente en un sapo de otro pozo, ya que ni siquiera las guerras de antes siguen existiendo. Soy una especie de reliquia del pasado. Solo un viejo recuerdo de una historia nefasta que ya nadie quiere recordar.
    La vida es un organismo extraño. Cuando vivía cómodo, en mi casa, con mi familia, y mi trabajo, antes de partir al campo de batalla donde estuve varios años, no disfrutaba ni era consciente de mis comodidades ni de mis libertades. Al parecer uno debe pasar hambre para tomar conciencia del milagro de la alimentación diaria. Uno debe perder algo para sentir su ausencia. O al menos así vivimos nosotros. Algo dormidos de tanta comodidad y abundancia.
    Cuando uno está en campo de batalla no importa el mañana. Simplemente sos un escombro de instintos desesperados bajo el mando de alguien más. No hay pertenencia de grupo, ni de nada. Tampoco hay un país, ni causas o razones justas. Es sobrevivir o dejar de hacerlo. Luchar o rendirse. Toda la hermosura del mundo se resume y comprime a un dedo capaz de apretar el gatillo en el momento justo, en el lugar indicado y sobre tu cuerpo. (Aun, sin tener decisión, sin tener autonomía, el soldado juega a ser un Dios. Uno tonto y asustado. Un Dios corrompido por el contexto. Pero un Dios al fin.)
    A veces hay instantes milagrosos. Como una lluvia que se expande sobre el horizonte generando un extenso y ancho arcoíris o el encuentro vespertino con una mariposa de grandes alas doradas volando en silencio mientras tus compañeros duermen. El corazón no se puede ablandar ni abrir cuando uno está en batalla, pero de todas formas algo se mueve dentro de uno. Algo. Y quizás ese Algo sea la única parte digna que el cerebro puede recordar en la memoria sin tener sufrimiento alguno.
    Si sobrevivís, hay que volver a la Vida en sociedad. Volver a ellos. Solo que es duro, ya que la sociedad olvida siempre a sus sobrevivientes de guerra. Nadie quiere recordar los propios conflictos internos. Y lo mismo ocurre con la vida de una sociedad. Y esto,  para colmo, se agrava si sos del país derrotado y humillado.
    La sociedad demuestra simplemente estar en otro plan. Mientras uno estaba en el campo de batalla siendo un amasijo de instintos, ellos continúan su vida habitual, como de costumbre. La sociedad está en guerra, pero solo una pequeña parte la vive: la que es obligada a dirigirse al campo de batalla. Los otros, en cambio, solo la ven por televisión. Sin hambre, sin necesidades, sin pérdidas. Siguen así de dormidos. Y es de allí donde surge el término “loco de guerra”. En particular yo no lo tomo como un insulto ni como una burla. El término “loco de guerra” me simboliza la necesidad de etiquetarnos, de separarnos y ser solo un término. Una palabra.
    A pesar de todo seguí mi vida. Me casé. Luego ella me dejó una vez que me descubrió teniendo sexo con su madre, mi suegra. No es que la eche la culpa al campo de batalla, no. Pero a veces uno pierde los estribos. Ya no se espera lo esperable, ni se dice lo decible. Uno se olvida de las normas de la sociedad. Porque uno ya no pertenece a ella. Además piénselo así: esas normas sociales son las que me llevaron a la guerra –cerca de la locura y la muerte. ¿Cómo seguir respetando esas leyes si fueron ellas las que casi me privan de mi vida?
    La separación con mi ex esposa me dolió. Pero no tanto como me imaginaba. Cada tanto sigo viendo a mi ex suegra, aunque ella siempre termina llorando desconsolada. Dice que llora de culpa. Yo le digo que no sufra.  Que hay cosas peores, como ver a tu compañero de expedición abierto en dos pidiéndote a gritos que lo mates mientras las moscas comen y cagan en su carne mutilada. Pero ella no me hace caso. Llora y llora y siente culpa. Pero tampoco puede dejarme. A veces pienso que lo único que ella busca, entonces, es sentir culpa. Otras veces pienso que ella nada más busca un hombre incapaz de sentir. Y yo soy el único que encontró cerca. Que anda cerrado. Con el corazón cerrado.
    Las cosas no son fáciles. Pero con el tiempo se acomodan. Yo no tengo hijos, y no los veo por el horizonte. Y a veces me pregunto porque sigo vivo aun. Recibo una subvención casi de chiste de parte del Estado que me sirve para vivir y comer. Por las tardes voy a una plaza y miro a las personas. Ellas parecen no verme. A veces yo me pregunto si seré un fantasma. Un muerto. Si habré dejado una parte de mí allí, en el campo de batalla, donde nadie podía mirar ni observar ni sentir ni interpretar lo que estaba ocurriendo.
    A veces pienso que en realidad también viven así algunas personas que nunca fueron a la guerra. Es una lástima. Yo no le deseo a nadie que pase por lo que yo pasee. A lo mejor, quien sabe, todavía yo esté a tiempo de reactivar mi vida. De abrirme y sentir nuevamente el aire entrando en mis pulmones. Quién sabe. La posibilidad existe. Está. Sigue vigente en mi cerebro. Y quizás es por eso que  todavía la recuerdo. Solo por eso: una mariposa de grandes alas doradas volando suavemente por un campo minado mientras mis compañeros duermen.
    Tiene sentido. ¿No?
     
    by Fede Frisach para Magazine Delicacy, 18 del 10, 2014

    Relato: "Un día cualquiera" (Magazine Delicacy)

    Salí caminando hacia la calle. Día soleado. Me dirijo hacia la plaza para despejarme un poco. Horas encerrado trabajando en mi departamento. Escribiendo.
    Dos cuadras más hasta la plaza. Voy a mi tiempo. Las personas me miran. Y no se porque. Prefiero seguir caminando, ignorarlos. No ando mal vestido, no ando con prepotencia. Solamente me muevo directo hacia donde tengo que ir. Sin muchas escalas. Y quizás sea eso: las personas no saben bien adonde van. Lo puedo ver en sus rostros, en sus cuerpos. Andan confundidas, perdidas. Cansadas. Están, de alguna forma, resignadas. A mi no me molesta. Con el tiempo uno aprende a aceptar. Hace años que no espero vivir en el paraíso. Con sentirme bien interiormente basta.
    Aunque si. Hay veces que me siento algo triste y cansado. Las mujeres. Ellas me cansan un poco. Quiero decir: lejos de agotarme, soy yo el que se cansa de tanto ir y venir. Hay tanto idiota suelto por el mundo que ellas andan escudadas, desconfiadas, estupidizadas. En el mundo hay tanta baja autoestima como para crear un ejército de subnormales. El déficit es emotivo. Está en el corazón. Nadie que se sienta dentro de todo bien va a querer arruinarle la vida a otro ser vivo. O eso me gusta sentir a mí. Solo que las personas –y las mujeres son personas- andan algo confundidas, aturdidas.
    De todas formas yo no molestaba a nadie. Me ganaba la vida a mi forma. Con mi arte, e inclusive no me quejo de pagar los impuestos. No es que este en contra. Solo que da rabia pagar impuestos para ver a tus representantes comiendo postres lujosos en Paris. Y no se van hasta allá con el dinero de sus sueldos. Quiero decir.
    En fin. Así es el mundo, me dije. Llegue hasta la plaza y me cruce con aquella morocha. Casi siempre nos cruzamos. Increíble. Personal Treiner. Su largo pelo negro enrulado es salvaje y cae por sobre sus hombros. Su cuerpo es una escultura sólida y firme. Hermosa. Me siento a unos metros a leer. Sigo con Hemingway. Paris era una fiesta. Quizás podría sacarle otro truco más a Ernest. Dicen que Picasso aprendió copiando sus maestros. En fin. La morocha anda por ahí haciendo ejercicio exhibiéndose. Si Da Vinci la viera seguro haría una escultura increíble, para la historia. Yo pienso en acercarme. Pero es difícil. Parece llevarme al menos diez años. No lo se. Pero las posibilidades siempre existen. Para ambos.
    El sol pega calido. Dejo mis pies descalzos sobre el pasto y apoyo mi cabeza sobre el árbol. En un rato tengo que ir para la radio. Linda fiesta que armé. Las cosas van tomando su camino. La Personal Trainer toma sus cosas lentamente para marcharse. Yo sigo con Hem. Que fuerza. Que decisión. De solo leerlo me dan ganas de comer y beber y viajar en el mundo cómo él lo hace en sus párrafos. Me emociona. Dejo la pagina. Levanto la vista y ahí se va ella con su melena negra enrulada. Me mira, la miro. Sigue su camino. Me lleva diez años, o más. Es una hembraza. Yo vengo de familia alemana reservada y tonta. Ella es pasión, hacia fuera, cotorreo y seducción. Es increíblemente hermosa. Esteriotipada. Pero ahí esta. Tiene algo distinto. Tiene alma, tiene decisión. También se mueve dirigiéndose a lo que le interesa. Me gusta.  Solo el aire nos separa, el sol, nuestros cuerpos. ¿Era yo el que estaba cansado de las mujeres? Sigo leyendo. La plaza esta llena de gente, pero ninguna me llama la atención. Respiro hondo, relajado, y me sumerjo en los rayos del Sol. Quizás haya demasiada soledad aun en mi interior.
     
     
    by Fede Frisach, para Magazine Delicacy, el 11 del 10, 2014
    link: http://magazinedelicacy.com/variete/un-dia-cualquiera/

    Critica: “Mil Noches y un Instante” de Pedro Aznar (Para Magazine Delicacy)

    “Mil noches y un instante” es el ultimo CD / DVD del músico Argentino Pedro Aznar, dado a luz en 2013.
    Aznar -quien fue bajista de Serú Giran tocando junto a Charly García- ha recorrido desde la década del ochenta una larga carrera solista. Empezando por música experimental, pasando por la canción pop enlazándose con el folclore argentino, llegando al rock -para generar así un estilo propio, complejo y original.
    Su carrera solista toma un rumbo sólido cerca de 98′ junto al disco “Cuerpo y Alma” según propias palabras del músico. Acercándose al folclore junto a invitados del calibre de Suna Rocha, Charly García y Mercedes Sosa.
    En el nuevo milenio Aznar continuó produciendo discos de alto nivel. “Parte de Volar”, “Mudras, canciones de a dos”, “Aznar canta a Brasil”, entre otros, hasta llegar a su cumbre con “Quebrado” en el 2008. Un disco doble con canciones de su autoría y covers de, entre otros, George Harrison, Paul McCartney, John Lennon, Serú Giran, Sting.
    De a poco y encontrando un lugar dentro del mundo – y la historia – de la música Argentina y Latino Americana, Pedro continuó logrando discos, llegando a otro pico alto con su disco “Ahora” – grabado en Abby Road -, y “Puentes Amarillos”, homenaje a Luis Alberto Spinetta, en el 2012.
    Su obra, que es un abanico espiritual abierto en homenaje a la sanación, al trabajo intenso -académico, pero pasional- y a la sinceridad del oficio del músico, se compacta en “Mil noches y un instante”. Disco en formato audio (18 tracks) y en formato doble DVD (27 tracks). Se trata de un show unipersonal grabado en vivo en El Gran Rex en junio del 2013, en Buenos Aires. Pedro – como él presenta el show – anuncia que la lista del recital se basa en algunas canciones de sus últimos discos como también covers de los músicos que lo influenciaron – La música popular Latinoamericana y The Beattles.
    Es así como el DVD se divide en dos partes. La primera, digna de folclore y música popular Latina – más alguna canción nueva – y la segunda, con grandes canciones de Harrison, McCartney y Lennon.
    Entre una sólida performance, resaltan dos invitados: Teresa Parodi y Abel Pintos. Además Aznar canta algunas de las memorables canciones de Luis Alberto Spinetta: “Cantata de puentes amarillos”, “Barro tal vez” -entre otras. “Because” de Lennon -donde Aznar narra la cómica anécdota de cómo el británico compuso la canción junto a su esposa Yoko Ono – y algunas de las canciones del disco “A solas con el mundo” del 2010: “Media Verónica”,  “Si llega a ser Tucumana” y el ganador “Todo amor que exista en esta vida”.  Además Pedro suma a la lista la canción “Lisa”, de Gustavo Cerati, y presenta “Perdóname”, una canción nueva donde el músico canta sobre un dúo de bajos que él mismo toca con la ayuda de una máquina.
    En sí, “Mil Noches y un instante” es, para Aznar, un recuerdo de tantos y tantos shows echos a lo largo de Argentina, América y el mundo entero. Y, de alguna forma, un repaso por algunos puntos de una larga carrera -una carrera sin meta, sin competencia, con el arte como premio.
    Aznar, pacientemente, abre ante el espectador un repertorio de canciones bellas, alegres, y sanas. Trasmitiendo la armonía y la calma digna de la meditación. En un DVD cálido para el hogar.
     
     
    Nota by Fede Frisach para Magazine Delicacy, 8 del 10, 2014
    Link: http://magazinedelicacy.com/music/mil-noches-y-un-instante-de-pedro-aznar/

    miércoles, 1 de octubre de 2014

    Nota: "Thom Yorke, de Radiohead, frente a la Industria, con nuevo disco" (Magazine Delicacy, España)

    La Industria de la Música cambió y Thom Yorke, cantante y frontman de Radiohead lo sabe. El cantante, de 45 años, publicó su segundo disco solista llamado “Tomorrow’s Modern Boxes“, a la venta en una modalidad alternativa en el sistema de almacenamiento BitTorrent.
    La historia no es nueva. Yorke tiene un pasado frente a la Industria de la Música. A mitad del 2013 el cantante retiró sus canciones de la plataforma Spotify (streaming de difusión en tiempo real) mientras libraba una lucha vía twitter con los medios de distribución.
    Después de que en 2012 Radiohead haya sufrido un golpe al perder un miembro de su staff tras desmoronarse un techo de un escenario donde iban a tocar en Canadá, su bajista, Colin Greenwood  anunció a comienzo de año que la banda todavía no estaría dispuesta a grabar nada nuevo. Aunque hace unos días Thom Yorke hizo pública una imagen que podría ser un nuevo arte de tapa, lo que llevó a todos los fanáticos a especular con algún nuevo lanzamiento.
    Lo cierto es que Yorke ahora está trabajando en la promoción del segundo material como solista. Cual puede comprarse vía internet por seis dolares como una apuesta a la contra-revolucioó digital: Yorke, apoyado nuevamente por su productor Nigel Godrich -quien colabora en Radiohead y en Atoms for Peace, la banda paralela que tiene Yorke junto a Flea de Red Hot Chili Peppers- explica en una carta porqué el material sale de esta manera:
    “Como un experimento, usaremos una nueva versión de BitTorrent para distribuir el nuevo álbum de Thom Yorke. Los nuevos archivos de Torrent presentan un apartado para pagar para poder acceder a un grupo de archivos. Los archivos pueden ser cualquier cosa, pero en este caso es un ‘álbum’”.
    (…) Si funciona bien podría ser una buena forma de darle nuevamente el control del comercio en internet a las personas que crean los productos”.
    En fin, conflicto tras conflicto la música sigue fluyendo. Las bandas no dejan de componer y salen a girar por todo el globo en busca de audiencia. Las bandas emergentes tienen más oportunidad de ser escuchadas, pero más dificultades al ser tantas. Es un nuevo momento de la Industria Musical, donde sólo parecen seguir adelante los más creativos. Como siempre. Y gracias a Dios.

    nota publicada en http://magazinedelicacy.com/music/thom-yorke-de-radiohead-frente-la-industria-con-nuevo-disco/ 
    by Fede Frisach // 01-10-14

    Nota: "Reaparece un documental perdido de The Doors" (para Magazine Delicacy, España)

    43 años después de la muerte de Jim MorrisonThe Doors estará publicando un nuevo DVD el 11 de noviembre. “Feat of Friends” es un documental perdido a comienzo de los setentas echo sobre los Doorspor los Doors en el verano de 1968 mientras giraban por Estados Unidos.
    La banda californiana estaba en pleno apogeo en el 68 cuando registraron con varias cámaras su vida detrás del escenario, como también shows y presentaciones televisivas.
    El documental fue dirigido por el fotógrafo oficial de los Doors, Paul Ferrara, quien luego de proyectarlo en diversos festivales de la época abandonó el enprendimiento debido a la censura de algunas imágenes y problemas de derechos, perdiendo así la cinta en París, donde Morrison vivía sus últimos años.
    Hace una década el material volvió a aparecer filtrándose en internet, pero con una calidad antigua y desleal. Hoy el documental ha sido reeditado y remasterizado, llegando al punto más alto de calidad de imagen y sonido posible.
    Luego de la muerte de Jim Morrison en el 71, The Doors publicó tres discos cantados por sus otros miembros además de varios EP’ssinglesb sides, y películas y documentales, siempre rozando los problemas legales por uso de nombres y derechos. Hoy esto no es un problema para que “Feat of Friends” salga este próximo 11 de noviembre en formato DVD y Blu-ray, incluyendo las imágenes prohibidas de los sesentas, además de entrevistas y comentarios echos por los propios músicos en el apogeo del verano del amor.

    nota publicada en http://magazinedelicacy.com/music/reaparece-un-documental-perdido-de-doors/
    by Fede Frisach / 01-10-14

    miércoles, 24 de septiembre de 2014

    Relato: "Ajuste de Cuentas" (Magazine Delicacy - España )

    Era de noche y el viento soplaba fuerte. Arturo tocó timbre y esperó.
    Daniel abrió la puerta sabiendo que Arturo estaba del otro lado, esperándolo, y que venía a asesinarlo.
    Se saludaron con una señal de cabeza y Daniel lo dejó entrar en su casa.
    El comedor era pequeño y estaba algo sucio y desordenado. Habían botellas de vino vacías por los rincones y olía a orín de gato.
    -Esto es un asco- dijo Arturo.
    -Si. Lo es.
    -¿Tu mujer te volvió a dejar?
    -No. Bueno. En realidad… si. Estamos distanciados.
    Arturo se dirigió hacia una silla al rededor de la mesa. Tiró al suelo una bola de ropa sucia que ocupaba la silla y luego se sentó en ella.
    -Así que te dejó tu mujer…. Te lo mereces ¿sabías?
    Afuera el viento soplaba fuerte y los árboles se movían alocados. El silbido del viento se escuchaba cerca viniendo desde lejos.
    -Bueno. Aunque esto sea un asco yo quiero acomodarme – dijo Arturo sacándose sus botas y el abrigo, dejando en la mesa sus pertenencias: Una gran billetera marrón de cuero, unas llaves y, por ultimo, una magnum brillante dentro de una funda color negro.
    -¿No vas a sentarte con tu viejo amigo Arturo?- sonrió con los dientes amarillos.
    Daniel fue hasta la cocina y agarro dos vasos y una botella de whisky. Se sentó en una silla frente a la mesa y sirvió en los dos vasos. Le dio uno a Arturo. El otro se lo tomó de un trago y se sirvió nuevamente. El aire estaba pesado. Daniel estaba abstraído, con la mirada perdida. El silencio se prolongó. Luego enderezó la vista hacia Arturo sentado frente a él, con la mesa sucia y llena de basura de por medio. Arturo le sonreía. Viejo cínico de mierda. Estaba contento mostrandole los dientes amarillos debajo de esos labios secos y repugnantes. Viejo horrible.
    -¿Como te sentís Daniel?
    -Perfecto.
    Daniel tomó un trago de whisky. Arturo también. Al tragar no pudo evitar poner cara de asco. El whisky era barato.
    -Bueno- continuó Arturo aclarando la garganta – ya sabrás a qué vine. Las cosas están así. Vos siempre supiste cómo funcionan. Y actuaste siempre como quisiste. Nunca pagaste, la deuda se amontonó, y ahora me mandaron a proceder. Ambos, vos y yo, no podemos hacer nada para cambiarlo. Esto es así. Y va a ocurrir.
    -Así es… – Daniel tomó otro trago.
    -Pero antes, Daniel, quiero explicarte algo – Arturo se inclinó sobre la mesa para acercar su rostro al de Daniel que lo miraba mientras fumaba su cigarro – Vos te estarás preguntando porqué pediste el préstamo si no podés pagarlo. ¿Verdad?
    -Si. Claro que me pregunto eso.
    -¿Te lo preguntas todo el tiempo, verdad?
    -Si. Todo el tiempo.
    -Bueno. A nosotros no nos sorprende que no puedas pagarnos. De alguna forma siempre lo supimos. Déjame explayarme, Daniel.
    Hubo un silencio. Daniel notó cómo Arturo lo miraba expectante y sonriente desde el otro lado de la mesa. Daniel sacó su paquete de cigarrillos y se lo tendió. Arturo agarró un cigarro que coloco entre sus dientes grandes y sucios. Dejó el paquete en la mesa.
    -El asunto Daniel, es que cuando alguien no puede pagarnos el préstamo, nosotros, por más que nos pese, debemos cobrar lo pactado. Tenemos que ir y volarle la cabeza a nuestro deudor. Vos lo sabes. Si no puedes devolvernos el préstamo, nos llevamos tu vida. Ahora. ¿Piensas que nos interesa matarte? ¿Agregar un muerto al mundo?
    -Yo creo que les da igual.
    -No. No nos da igual.
    Hubo un silencio. Daniel le dio el encendedor a Arturo que prendió su cigarro.
    -Nosotros tenemos que ir y matar a los in-cumplidores que no pagan por algo simple: Por reputación. ¿Qué pensarán los nuevos clientes si ven que no cumplimos nuestra palabra? ¿Cómo exigimos nosotros que ellos nos paguen si no cumplimos nosotros nuestra propia palabra? Esto lo hacemos sólo por reputación.
    -No me interesa.
    -Pero déjame que te explique algo más. De alguna forma nosotros, al igual que un Banco, sabemos también cuándo alguien nos pide dinero fuera de sus posibilidades. Sabemos cuando nunca podrán pagarlo aun ni en cien años de trabajo. Pero de todas formas le damos el préstamo. ¿Sabes porqué?
    -No. No sé porqué.
    -Simple, Daniel: Porque necesitamos tener buena reputación.
    -Son una inmundicia…
    -No te enojes conmigo. Yo solamente quiero explicarte. Además, nadie fue a buscarte para que nos pidas el préstamo…
    Daniel tomó un trago de su whisky. Arturo tomó el arma de la mesa y se levantó. La sacó de su funda y empezó a caminar por la casa con el arma alzada con su mano floja dando vueltas sin sentido. Iba a paso lento, firme, quizás cantando una melodía, pensó Daniel. El viejo asqueroso y horrible parecía estar disfrutándolo.
    -Así están las cosas, Daniel.
    -Si. Está bien. Pero… Arturo. Lo único. Te pido un favor.
    -¿Cuál?
    -Que uses el silenciador.
    Arturo, que estaba de espaldas a Daniel, se detuvo. La mano con el arma dejó de moverse y se quedó quieta en el lugar.
    -¿Porqué? ¿Porqué quieres el silenciador?
    - Porque si. Está mi mujer y la beba en el cuarto de al lado durmiendo.
    Arturo se dio vuelta y miró a Daniel a lo lejos. Directo a la cara.
    -Vos dijiste que te habías separado de tu mujer.
    -No. Dije que estábamos distanciados. Pero seguimos viviendo juntos. Ella no tiene dónde ir. Y yo tampoco.
    Arturo resopló y miró hacia el suelo.
    -¿Que pasa? – preguntó Daniel -¿no tienes silenciador?
    -No.
    -Bueno, te doy una almohada.
    -Eso no sirve….
    Arturo observó que en todo el comedor habían tres puertas. Una que daba a la calle, otra que daba a la cocina, y la tercera que seguro daría a una habitación. Fue hasta ella y la abrió lentamente. Entró. Algo de luz de la calle entraba por una gran ventana iluminando tenuemente la habitación.
    Daniel respiró en silencio. Tomó los últimos tragos de su vaso de whisky. Se sirvió uno más y antes de dejar la botella tomó unos tragos directamente de ella.
    Arturo salió de la habitación y cerró la puerta con precaución. Se acercó a la mesa y sin soltar el arma se sentó en su silla. Se rascó la cabeza y tomó un trago de whisky. Ya no puso cara de asco. Se había acostumbrado al gusto. Daniel habló.
    -Bueno. ¿Viste mi nena? ¿Se despertaron?
    - No, no se despertaron. ¿Cuantos años tiene tu hija?
    -Cuatro años.
    -¿Cómo hizo un fracasado como vos para hacerlo? Tu mujer no está nada mal.
    -En algún momento me fue bien apostando.
    Arturo lo miró fijamente. Dejó el arma en la mesa y se refregó el rostro.
    -Mira Daniel, pedazo de inútil. Yo quiero dejar a esa nena sin padre, pero no quiero arruinarle la vida entera a ella. Verte a la madrugada con un agujero en la cabeza puede volverla lo suficientemente loca de por vida. Eso lo entiendes, ¿verdad?
    -Cualquiera podría volverse loco de por vida con esa imagen, Arturo.
    -Te diré que haremos.
    Daniel tomó un cigarro apagado y consumido del cenicero y lo prendió. Las manos le temblaban y ya no le importaba disimularlo.
    -En este momento voy a irme. Voy a decir que no te encontré. Pero me van a mandar a que regrese mañana. Necesito que le consigas un lugar a tu mujer y a tu nena. Que mañana te encuentre solo en este mismo lugar.
    -No sé donde dejarlas.
    -¡No sé Daniel! Ese es tu problema. No eres lo suficientemente ingenioso para conseguir el dinero, pero más vale que seas lo suficientemente ingenioso para encontrarles un lugar a ellas dos para mañana. Salvo que quieras realmente arruinarle la vida entera a tu hija, ¿se entiende?
    -Voy a tener que esforzarme.
    -Por primera vez en tu vida.
    -Y me parece válido.
    -Pero escúchame – Arturo tomó el arma de la mesa y apuntó el rostro de Daniel como quien advierte algo -no te vayas a escapar. No lo intentes. Porque vamos a encontrarte tarde y temprano y ahí si vamos a estar enojados
    -Entendido.
    -Así quedamos.
    -Si. Así quedamos.
    Arturo se levantó y se puso las botas, tomó la billetera, las llaves y enfundó el revolver. Se puso el abrigo y terminó su whisky de pie al lado de la mesa. Caminó hasta la puerta de la calle y Daniel la abrió. Arturo salió en silencio y Daniel cerró la puerta.
    Daniel levantó del piso la ropa y la volvió a poner desprolijamente sobre la silla al lado de la mesa. Se prendió el ultimo cigarrillo que le quedaba.
    Afuera el viento seguía soplando fuerte mientras truenos enormes empezaban a estallar del cielo.
    La puerta de la habitación se abrió lentamente. La mujer de Daniel entró al comedor despeinada y dormida, cruzada de brazos.
    -Es tarde Daniel… ¿Porqué tanto ruido? ¿Con quien hablabas?
    -Con nadie. No importa. Sólo era un amigo.
    -Vos y tus malas juntas.
    -No. Éste no es de las malas juntas, no te preocupes. Andá a dormir.
    -A mí no me des órdenes…
    Ella volvió a la habitación y cerró la puerta suavemente luego de entrar. Al menos la nena no parecía estar despierta. Daniel terminó el cigarrillo, lo apagó y se dirigió a la habitación para dormir un poco.
    Afuera la lluvia empezó a caer con fuerza. El viento soplaba hacia todos lados. Parecía un diluvio. No. Era un diluvio. Daniel se preguntó preocupado si Arturo se estaría mojando fuera en la calle. Si estaría bien. Parecía una lluvia peligrosa. El viento movía con fuerza los árboles y los truenos caían furiosamente sobre la ciudad.


    by Fede Frisach
    Publicado en http://magazinedelicacy.com/variete/ajuste-de-cuentas/